"O tempo, como se costuma dizer, escorregou por entre os nossos dedos; as nossas velhas esperanças foram enterradas junto com os amigos. O ano de 1348 deixou-nos pobres e solitários, e nos retirou coisas que não podem ser recuperadas em lugar algum do mundo; as últimas perdas foram irreparáveis; a morte abriu uma ferida incurável." (Petrarca)
Wie eine der langbeinigen Zikaden, Die immer fliegt und fliegend springt Und gleich im Gras ihr altes Liedchen singt; Und läg’ er nur noch immer in dem Grase! In jeden Quark begräbt er seine Nase. Goethe
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