Wie eine der langbeinigen Zikaden,
Die immer fliegt und fliegend springt
Und gleich im Gras ihr altes Liedchen singt;
Und läg’ er nur noch immer in dem Grase!
In jeden Quark begräbt er seine Nase. Goethe
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sábado, 11 de março de 2017
BRIGA
Teresa se foi
Consuelo se foi
Na rua vazia
Ninguém mais briga
Ninguém mais para
Para ver a briga
Ambas se foram
Estão no jazigo
Os que ficaram
Não saem do abrigo
Ninguém aplaude
Ninguém instiga
O espetáculo
Daquela briga
Na rua deserta
Fecharam uma casa
Na outra, aberta,
Não mora ninguém.
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